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zu halten, die man nicht versteht, konnte man ihn nicht aufschreiben. Und so setzen sich die ersten Vögelinnen gegen Abend auf meine Fensterbank, und mit jeder vorwärts drehenden Stunde kauern sich weitere auf deren Schultern. Zwischen ihrem Haus und mir ist es Licht, immerzu Licht. Was die kleinen Flittchen nicht sehen, ist, dass es aus diesem einen, meinem, Fenster, keinen Tageswechsel gibt. Ihr Haar wuchs in einer dichten Krause um den Kopf und fügte den runden Formen ihres Gesichtes, den Kieselsteinaugen und den weich abgeschliffenen weißen Zähnen mit der Zahnlücke vorn einen kantigen Abschluss. Einen eigenen milchweißen Flügel. Wenn der letzte Schatten Grau sich um die verwitterten Buchstaben der Maueranker auf Remas Haus wickelt. Und wahrscheinlich ist Rema die erste, die allererste heilige Hure, die jemals einen Menschen wie mich vernichtet hat, was meinen Sie? Haben Sie eigentlich gewusst, dass ich fast ein Heiliger geworden wäre? Ich bin nicht dafür verantwortlich, dass ich hier an diesem Fenster stehe. Ich aber hätte einen Flügel. Die Jahre, bevor mir die Brust wuchs, dieses Geheimnis, das meine Mutter geahnt hat und das ich ihr gerne irgendwann gezeigt hätte, damit sie mir eine Erklärung findet, wäre sie nicht von dem Vater vom Rang ins Parkett gestoßen worden, diese Jahre also verbrachte ich.


Sobald es Morgen wird, stürzt eine Vögelin nach der nächsten von den Schultern der unteren und aus dem Gekrall der über ihr und fliegt lautlos in weitem Bogen um Remas Haus in die Schleife der nächsten Nacht. Oder das schmiedeeiserne Tor auf der Rückseite, das von hier oben aus einen schwarzen Draht zwischen die beiden Mauern spannt und dann mit der Sonne beginnt, Scherben aus dem gefliesten Hof zu brechen, mit vorsichtiger Hand filigrane, haarkantig umrissene Scherben aus Bruchstein, in Schwüngen und. Doch wer den Umschlag betrachtet, aufklappt und befühlt, wird nicht abgehalten - sondern vorbereitet. Und sie brachte die Körbe auf die Felder zwischen den Baustellen. Und so flocht sie tagelang an ihren Körben, arbeitete große Löcher und knubbelige Wülste hinein, und wenn sie fertig war und ihre Hände dem ungebrochenen Holz ganz gefolgt waren, ging sie durch die Stadt, um sie den Leuten zu zeigen. Und ich lächle und flüstere mein Ja gegen die Fensterscheibe. Größenwahnsinnig sollte man gründlich sein. Die Möglichkeiten, die mir bleiben, sind ebenfalls einfach: Ich töte mich, ein Fenster dazu hätte ich ja, und ein Sprung wäre nicht viel anders, als mir wie meine Mutter jemanden zu suchen, der mich so lange mit zerblätterten, schwarz bedruckten Augen ansieht, bis es mich. Auf jeden Fall aber senkten sie den Blick im Vorbeieilen, weil sie wussten, dass es Unglück bringt, die Aufmerksamkeit einer Heiligen, die einen Korb trägt, auf sich zu ziehen. Man konnte sie nicht mehr entweihen, indem man halbe Hühner oder Pflastersteine mit ihnen durch die Gegend schleppte. In Briefen, die an niemand anderen adressiert sind als an den Leser selbst, legt er Zeugnis ab: von seiner Lehre bei der heiligen Korbflechterin, vom Alten, dem Vertrauten der Mutter, die so anders war als die Frauen der Stadt, vom Vater und dessen Verwandlung. Die Sache ist einfach: Besitzen kann ich sie nicht, und ich weiß es natürlich, auch wenn ich es oft verdränge, aber ohne sie leben kann ich auch nicht. Und die war wirklich eine Heilige. Ohne ihren ständigen Heiligenschein um meinen Hinterkopf, ohne dass sie mir dauernd in die Handbewegung fiele, lächelnd manchmal, tadelnd wesentlich öfter, die immer neben mir gestanden hat und mir zur zweiten Haut geworden ist und die sich mir ständig entzieht, wenn ich versuche, sie. Und an manchen Tagen wie diesen, wenn ich nur einen kurzen, zufriedenen Blick auf Remas Haus ganz in meiner Nähe geworfen habe, spüre ich diesen Zeigefinger unter meinem Kinn, und ich straffe meinen Oberkörper, und mein Blick geht einen hohen Bogen, und ohne mit den. Wenn sie mich verbesserte oder mir einen Hinweis auf größere Vollendung oder Schönheit gab, fühlte ich mich nie gemaßregelt, sondern mit einbezogen in die Lehre der Korbflechterei und teilhabend an wirklicher Heiligkeit, und ich dankte es ihr mit Aufmerksamkeiten, wie ich es von meiner Mutter. Wie ein Fiebertraum überwältigt die elementare Kraft von Schuemmers Sprache den Leser, reißt ihn in einen Strudel des Phantastischen.«Frank Schorneck, Macondo»Ein gutes Buch«Olaf Velte, Am Erker»Um diese Buchcover angemessen zu würdigen, zu preisen, zu feiern, müsste man ein Buch schreiben. An solchen Tagen ist es auch, dass ich nur einen flüchtigen Blick auf Remas Haus werfe und sachlich und vollkommen ruhig feststelle, ja, ein Haus, Remas Haus, und ich sage mir einmal, nur einmal, dass ich in ihrer Nähe bin, dass ich sie fast schon. Wenn sie dann erschöpft zurückkam, sagte sie oft zu mir: Sie waren schön, sie waren unbrauchbar, sie waren heilig. Seine Geschichte begreift nur, wer sich auf die Logik des besessen liebenden Erzählers einlässt, seine starken Bilder wirken lässt, ohne gleich alles wissen zu wollen.« bücher-Magazin. Manchmal staunte die Heilige selbst darüber. Man sah sie bereits von weitem kommen, denn sie war groß und biegsam wie das Holz, das sie formte, und trug immer mehrere Lagen Stoff in verschiedenen Farben übereinander. Dieses Lächeln legte einen Film über ihre Gesten, die weicher waren, als ich es sonst bei den Frauen in der Stadt kannte. Ihr einziger Tick, wenn es denn keine Sünde ist, bei einer Heiligen von einem Tick zu sprechen, war, dass sie sich jedes Mal, sex massage stockholm knulla göteborg wenn wir uns begrüßten, entschuldigte, sie sei zu spät, und ich ihr versichern musste, sie sei auf die Minute pünktlich wie immer. Und obwohl es schade war, weil diese weiche Bewegung von Zunge, Zähnen und Gaumen mit Sicherheit vielen in der Stadt Freude gemacht hätte, war es doch kein großes Unglück, denn die Heilige kannte man einfach, und sie selbst kannte sich auch. Rema selbst ist den Körben übrigens nicht unähnlich, sie hat zumindest alle Eigenschaften, die man von etwas Heiligem verlangen kann.

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Sie zeigte mir die verschiedenen Flechtstöcke aus Weide, Rohr, Binsen oder einfachen Zweigen, und sie achtete streng darauf, dass ich ihr genau zuhörte und hinsah, wenn sie mich unterrichtete. Oder als sei diese eine verletzliche Hülle, in der sie stand und ging, ohne sie zu verletzen. Es sind Bilder von berauschender poetischer Kraft und Klarheit, die der namenlose Protagonist in Silke Andrea Schuemmers erstem Roman findet, um von seiner Liebe zu Rema zu berichten, deren Wurzeln bis in die Tage der Kindheit zurückreichen, um sich ihr in immer drängender werdenden Erzählbewegungen. Teilweise könnte ich das an den Ruten ablesen, an ihrem Wuchs, ihrer Stärke, ihrer Farbe, teilweise stecke es aber auch in meinen Händen. Sie brüten das gefensterte Ei, in dessen Hülle ich mich bewege. Von den einfachen Geflechten, bei denen ich Längs- und Querstreifen durch Schrägen vervollkommnete, kam ich später zu Körben mit Spiralwülsten, wobei Spiralen aus Rohr oder Bast vom inneren Ende aus durch die bereits fertigen Maschen gezogen wurden. Die Gestaltung macht uns vertraut mit einem schwierigen, aber gewaltigen Buch. Auf der letzten Stufe ihrer Entwicklung zur Heiligen war sie eine stille, sehr grade und sehr weit über die Baustellen sehende Korbflechterin, die erkannte, dass sie das wahre Wesen des Korbes nur dann finden konnte, wenn sie jede banale Alltäglichkeit weit von ihm fernhielt. Und die Heilige erklärte mir, was man sehe, sei völlig egal, wie es entstanden sei und dass es entstanden sei aber das eigentlich Wichtige.

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